À écouter le choeur unanime des pleureuses professionnelles, on a l'impression de nager en plein carnaval. Quoi? Un grand intellectuel ce préfet de discipline de couvent, ce père-économe de communauté de bonnes soeurs, ce petit aumônier des Dames de Sainte‑Aune? On se croirait à « Juste pour rire »

Faut les voir pour le croire, ces spécialistes‑maison de l'éloge funèbre pompeux. Comme chez tous les mauvais comédiens, leur voix étranglée par l'émotion sonne faux quand ils nous parlent de la « rigueur intellectuelle » et de « l'esprit de synthèse » du petit frère‑directeur du journal « Le Devoir ». Ils confondent rigueur et rigorisme, synthèse, bricolage et liste d'épicerie. Faut les voir avec leurs fausses gueules d'enterrement, empreintes d'une tristesse étudiée, nous présenter ce petit gérant d'estrade pontifiant sous les traits d'un intellectuel incontournable. À grands coups d'enflures verbales et de boursouflures stylistiques, ils nous le dépeignent le plus sérieusement du monde comme un des plus brillants penseurs du Québec. C'est vrai que dans ce milieu journalistique on règne une majorité de deux‑de‑pique et de sous‑doués congénitaux, on passe facilement pour un génie quand on peut aligner deux idées, l'une à la suite de l'autre, dans un style aussi ennuyant que le bottin de téléphone, surtout si ce sont des idées reçues ou des idées archi‑convenues.

Non mais! Vous nous prenez pour des caves ou quoi? Il n'y a pas une personne sur dix mille au Québec capable de me citer une seule ligne de ce pape du journalisme québécois. Si c'était un génie, ça se serait su, non? je lis « Le Devoir » depuis quarante ans et je crois bien n'avoir jamais lu un seul de ses éditoriaux au style fadasse qui puaient l'eau bénite croupie et le canneçon‑à‑grands‑manches mal lavé.

Si « Le style c'est l'homme » comme disait l'autre, seul un esprit « drabe » pouvait oser écrire un livre « beige », même un peu « grisâtre » et pourquoi pas un peu « jaunasse ». Une « grande synthèse » que ce ramassis de toutes les patentes-à-gosses constitutionnelles mises au point par les nationalistes mous et les fédéralistes fatigués des cinquante dernières années. Fédéralisme renouvelé. Fédéralisme rentable. Fédéralisme coopératif. Fédéralisme asymétrique. À une vitesse. À deux vitesses. À trois vitesses. Automatique, power brake, power stering. Alouette. Des projets mort‑nés recyclés l'année suivante sous une nouvelle marque de commerce. Aujourd'hui, on parle d'arrangements administratifs.

Dans les territoires du Nord-Ouest

Et les spécialistes des notices nécrologiques qui élèvent ce bêtisier « brun » au rang de bible nationale. C'est vraiment à s'ouvrir les veines avec une pelle à neige. Un insignifiant traité de science‑fiction politique qu'on tente de faire passer pour une oeuvre majeure, pour la contribution essentielle d'un grand cerveau. Ce grand cerveau sent le formol à plein nez. C'est celui d'un nationaliste d'Ancien Régime incapable de saisir l'ABC du système néo‑colonial canadien qui a remplacé le vieux colonial­isme britannique en 1867.

Claude Ryan aura passé sa vie à vouloir simplement aménager le statut de protectorat canadien qui est celui du Québec à l'intérieur de la Confédération. Et ces aménagements, même mineurs, même essentiellement cosmétiques, le Canada les aura refusés, à Claude Ryan et à ses disciples purs et durs, les uns après les autres depuis cinquante ans. Niet. Niet. Niet. Le statu quo, à prendre ou à laisser. Et plutôt que de tirer les conclusions politiques d'un tel refus, Ryan se sera accroché à son minable catalogue de voeux pieux jusque dans sa tombe. Son testament politique, sans doute écrit dans ses six jours de coma, en fait foi.

Finalement, le seul souvenir que nous laissera Claude Ryan est celui du petit politicien, mesquin et provincial, qui dirigea le camp du NON en 1980. Celui d'un homme de main chargé de nous faire prendre notre trou. Comme Stéphane Dion. On s'est servi de lui et de son vernis d'intellectuel paroissial pour couvrir les saloperies de Trudeau, de Chrétien, de Camil Samson et du Conseil du Patronat. Et quand il a eu fini la sale job, ce puissant cerveau, on s'est débarrassé de lui et de son fédéralisme renouvelé comme d'une vulgaire chaussette épiscopale. Exit le Bonhomme Sept Heures. Au chômage l'épouvantail à moineaux. Comme Stéphane Dion. Des intellectuels tellement brillants qu'ils sont incapables de comprendre le rôle qu'on leur fait jouer. Désolant et minable.

Claude Ryan emporte dans son cercueil sa pensée politique provincialiste et criminelle. Son livre « brun » finira bien par pourrir lui aussi. Ryan aura au moins réussi sa mort coincé dans les faits divers entre les scandales financiers du gouvernement fédéral et le racisme ordinaire de ses « partenaires » canadiens. Salut pourriture.

Publié à l'origine dans le journal Le Québécois, volume 4, numéro 1, février-mars 2004.

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